Le Dieu venu du Centaure

Il était Walt. Il possédait une fusée de sport Jaguar XXB, vitesse de pointe 25 000 kilomètres à l'heure, ses chemises venaient d'Italie et ses chaussures d'Angleterre...

Il ouvrit les volets et contempla les rues de San Francisco, chaudes et miroitantes sous le soleil du petit matin, les collines et les maisons blanches. C'était samedi matin et, au lieu d'aller travailler à Palo Alto, il avait rendez-vous — perspective agréable — avec sa petie amie Pat Christensen, qui possédait un petit conapt moderne sur les hauteurs de Potrero Hill.

C'était toujours samedi matin.

Dans la salle de bains, il s'humecta la figure, fit gicler un peu de crème à raser et se rasa. Tandis qu'il regardait dans la glace son visage, il aperçut une note fixée au mur à l'aide d'une punaise et rédigée de sa propre écriture :

CECI EST UNE ILLUSION. TU ES SAM REGAN, COLON SUR LA PLANETE MARS. PROFITE BIEN DE TON TEMPS DE TRANSLATION, VIEUX, APPELLE TOUT DE SUITE PAT !