Apocalypse blanche (la sirène sous la cime)

L'an 0. Ou « 2055 ». Deux séismes réduisent l'humanité à quelques millions d'individus, mais hissent une cime alaskienne au-delà de 15 000 m d'altitude. C'est un défi – ça oui – pour les rares chamoniards post-Apo, dont moi, ou mon vieux, un alpin extrême, hyper coriace, taiseux, pénible, bientôt disparu.

« Alors on découvrit bien pire qu'une montagne et je me rappelle ce moment précis. Je pâlis, de l'éther glacé s'épancha dans mes tripes. Le vue en soi était un événement, une épiphanie, voire une apocalypse… Ô mon dieu… »

Musicien, poète, amoureux des animaux, des arbres, Jacques Amblard a publié plusieurs romans qui cherchent à remettre le son dans l'écriture, mais aussi à exalter le sombre sublime de la verticalité, de l'abîme monstrueux, de montagnes rêvées. Un autre sublime, proche, celui de l'Apocalypse, enfin, hante ses textes. Jaques Amblard est basé en Suisse.