Les Triffides

Je m'approchai d'une fenêtre et je regardai. Tout à fait confiant, je dis au revoir au monde. Le soleil était bas. Les tours, les clochers, les façades en pierre de Portland se découpaient en blanc et en rose sur le ciel obscurci. Des incendies avaient éclaté ça et là. La fumée s'élevait en grosses volutes avec parfois une langue de flamme au milieu. Je me dis que, très probablement, je ne reverrai jamais plus ces bâtiments familiers.

Il y aurait peut-être un temps où l'on pourrait revenir, mais pas au même endroit. Les incendies et les intempéries auraient tout marqué de leur sceau, et la ville serait morte et abandonnée.

À moins d'un miracle, c'est à l'agonie de Londres que j'assistais ; et vraisemblablement, il semblait qu'il y eut d'autres hommes, comme moi, qui assistaient à l'agonie de New York, de Paris, de San Francisco, de Bombay et de toutes les autres villes qui allaient suivre la destinée de celles qui étaient à jamais enfouies sous les jungles...

Avec Les Triffides, chronique du déclin de l'humanité et de sa lutte contre des végétaux intelligents et organisés, John Wyndham, mort en 1969, a écrit le premier « classique » des romans anglais de cataclysmes.